Ora che

Ora che la bella

stagione è passata,

ve li ricordate, li

sognate mai i campi

pari, biondi, d’oro,

di grano vedovo,

senz’un papavero?

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Anquetil

 

Papà, sei andato

troppo presto in fuga.

I pochi ricordi

targhe ettometriche

sul ciglio biancastro

nell’avena sativa,

dispersa, ventosa,

bionda indifferente

a file e geometrie.

A volte rincorro

la lunga sagoma

dei tuoi vestiti

in una polvere

di cose che non so.

Un giorno mi dirai

se son stato buono

figlio, uomo, padre.